Бросить всё и поехать на сходку выпускников выглядело здравой мыслью — у Макса как раз в страховой фирме всё наперекосяк пошло, надо было проветрить мозги. Рядом сидит вечно беззаботный Даг, балагурит, жизнь прекрасна. И тут посреди пустого шоссе тачка просто встаёт колом. Движок молчит наглухо, под капотом ковыряться без толку, мобильник антенну ищет впустую. Вокруг ни души, помощь звать неоткуда, а в навигаторе до нужного места маячит ровно полтинник миль. Переругиваясь у багажника, парни решают плюнуть на железо и чесать напрямик: холмы вроде пологие, перелески негустые, срежут. Ага, срезали. Не прошли и мили, как Даг со всего маха влетает в канаву и насквозь мочит ботинки, пока Макс проклинает тяжеленную дорожную сумку и нервно гипнотизирует циферблат. Вся видимость тропы растворяется в бурьяне за пару минут. Вместо бодрого марш-броска начинается тоскливая мука по чавкающей грязище и осклизлым камням. Впереди ещё сорок девять миль чёрте чего, сумерки наваливаются как-то подозрительно резво, и тут наружу лезут старые студенческие претензии. Шаг за шагом, ругань за руганью, а до нормальной крыши над головой ещё грести и грести.