До людей миль шестьдесят, если по прямой, но по прямой на Аляске не ходит никто. Под ногами сугробы по пояс, кругом бурелом, скалы, и ледяная вода только что чуть не забрала всё. Крошечный самолёт рухнул в озеро, ушёл на дно, рация сдохла сразу. Выбрались вдвоём — отставной военный Джеймс Белмонт и его здоровенный пёс по кличке Один, мокрые насквозь и побитые о камни. Сидеть у разбитого борта и жечь костры бесполезно: никто их искать в такой глуши не станет, Джеймс это прекрасно понимает. Из обломков вытащили какие-то жалкие остатки припасов, и остаётся только переть вперёд, пока мороз окончательно не дожал. Идут на износ. Тело ноет от ушибов, желудок сводит от пустоты, а в голове у мужика один за другим всплывают старые вылеты, служба, вся та чертовщина, о которой он годами пытался забыть. Но раскисать некогда, собака не даёт. Один чует тропу, рычит на шорохи в кустах, когда рядом бродят звери, и буквально пихает носом, если Джеймс спотыкается. Иногда наоборот — человеку приходится тянуть пса через завалы и трещины во льду. Так и ползут через этот бесконечный снег, держась друг за друга зубами, чтобы просто выжить.
